labios que dicen sésamo...
(...) hablo de nubes nómadas y de una música delgada que ilumina una habitación en un quinto piso
y de un rumor de risas en mitad de la noche como agua remota que fluye
entre raíces y yerbas.
hablo del encuentro esperado con esa forma inesperada
en las que encarna lo desconocido y se manifiesta a cada uno;
ojos que son la noche que se entreabre y el día que despierta,
el mar que se tiende y la llama que habla, pechos valientes: marea lunar.
labios que dicen sésamo y el tiempo se abre y el pequeño cuarto
se vuelve jardín de metamorfosis y el aire y el fuego se enlazan,
la tierra y el agua se confunden.(...)
o.paz
7 comentarios:
Venga, que hay tantas cosas esperandola...envueltas en un estuche bordado de hilos rojos.
E. Barquero lleva al Pescador desde hoy en adelante. Claramente sobre la chalupa iremos herrando a diestra y siniestra. Todos los metales y piezas nobles cortesía de vuestra merced que con su soberana y fortificante sensibilidad ha notado que Ciriaco sangra -está sangrando- por un lado del cuello.
Ahora bien, respecto de lo que cuelga en esta ventana tuya me viene a la mente un recuerdo hermosísimo, "...si es hombre se llamará Octavio, si es mujer, Paz.", y uno de los reyes magos (el más más de todos los mases, claro) dijo "mujer" en lengua onírica, lengua materna.
Una lágrima de las lindas para tí.
C.
Pushaaa Kanyyyyy!!!!!
Uf!!! Ciriaco querido... y no fue Octavio, fue Paz. Me haces recordar momentos tiernos en este lugar hermoso, gracias
El tiempo se abre, el pequeño cuarto se convierte en jardín. Te das cuenta? reconocerse en esa metamorfosis es para quedar en silencio, dejando resonar la palabra mágica y la visión de esos labios, los que pueden llegar sin sobre ni sello a cualquier lado, que son capaces de transformarlo todo, que vuelan en alas de papel acuarelado.
me acurruco para seguir leyendo.
Giuseppe
Como nubes nómadas de miel que quiso agua y durmió tierra, como entrelíneas de cigarra que aplaude sin importarle perder cada vital segundo de su enlace, como la bellota aquella que se supo grávida de encina...
Gramsci y todos los ángeles conservan el retazo, y yo me acurruco también para ser testigo, y seguir leyendo.
se acercan las horas, olas, y tu espacio se llena de palabras mágicas. Como gotas de mar, que dejan estela salada, mostrándote el camino.
¿Te suena que te diga que tu blog no sería lo mismo sin estas respuestas tan hermosas?. Nosotros testigos, usted(es) escribiendo(se).
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